每一步都踩在某种不可言说的沉重上，像怕自己摔下去。
外面天阴着，风湿湿地刮过脸颊。他走到马路边，坐在一张没人的长椅上，掏出耳机，尽管手机早没电了。
他靠着椅背坐了很久，没有动作。
有时候，人心里有个房间，窗子紧闭，门也关着，声音都透不出来。你以为你已经把它锁死，但它偏偏在你毫无防备的时刻打开一道缝。
不是风吹开的，是你自己，一点点松了手。
就像刚刚，他问“你还喜欢他吗”，她没回答。
而那个沉默，比“是”或“不是”更像一种答案。
他低着头，指尖摩挲着已经黑屏的手机。
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