“我调整过。”
“为什么把它放在角落。”
陆芷转头看了一眼那幅画。右下角的留白，在暗处看起来最深。像一句话说了一半，后半句吞回去了。她看了很久，然后回过头，看着沈知许。
“因为它有一处留白。灯光太亮，留白就看不到了。”
沈知许没有回答，站在一幅宋画摹本前面思考她的话，画的是寒林雪景，枯枝如铁，天地皆白。她站在那幅画前面，近乎融入，水墨，大片的留白，少量的墨线，疏朗、清寒、洗练。
“不是灯光的问题。”她说。“是你不想让别人看到它。”
陆芷的手指在纸杯上收紧，杯壁微微凹陷。
沈知许走到她面前。
“你每次来，”她抬起头看着沈知许，那双淡褐sE的眼睛里隔着一层雾，不是清冷，是疲倦，一种从身T深处渗出来的、与生俱来的疲倦。但此刻那层雾后面透出一点光，很弱，但很稳，“是真的想看展览，还是想看我。”
话说出口的那一刻，她自己都惊了一下。她在修复室里对着那幅仕nV图三个月，笔尖悬在留白上方无数次；她把这幅清代山水在画廊里挪了三个位置，每一次都告诉自己“只是在调整灯光角度”；她连续五天在傍晚心跳加速，石榴树影晃一下她抬头看一次。
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